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Quizá sean ridículos poemas para
postales, pero gustan a la gente.
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Por otra parte, es lo mejor que sé hacer.
Si me disculpan, nos retiramos.
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He descubierto que no todos
los famosos son grandes personas.
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Y si no estuviera la Srta. Dawson,
les partiría la cara.
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A mí no me importa.
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Pues entonces lo haré.
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¡Camarero!
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¡Eureka!
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Alto. Fuera, fuera.
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Apártese.
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Amigo, a mi no me ha dado
y eso me ha ofendido.
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Déme justo aquí, ¿vale? Déme fuerte.
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- Ya me he desahogado.
- Escuche.
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No soy como ellos.
Yo sé cuándo me porto como un canalla.
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Vayamos al quiosco más cercano
y me comeré un paquete de sus postales.
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¡Así se les quitarán
esos aires petulantes!
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Ha hecho que me sienta
diez años más joven.
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¿Un poeta con un directo de izquierda
y un gancho de derecha? Delicioso.
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A partir de ahora será usted mi invitado,
todos los días, eternamente.
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- Gracias, pero vamos a ver la ciudad.
- Muy bien. Estupendo.
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Me ha mostrado una imagen digna
de recordar y quiero corresponderle.
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Escuche, suba
a mi alfombra mágica... Gracias...
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Le enseñaré lugares que ni se imagina.
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¿La tumba de Grant
y la Estatua de la Libertad?
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No sólo esos,
sino que antes de que acabe la noche
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se apoyará en la Torre de Pisa
y escalará el Everest.
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Le enseñaré las pirámides
y todas las esfinges.
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¿Qué le parece si nos corremos
una juerga como las de antes?
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- ¿Una juerga?
- Sí, una de las buenas.
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Acompáñeme
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y le presentaré a los listos, a los tontos
y a los muy tontos de Nueva York.
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Montaremos una que Omar,
el fllósofo borrachín de Persia,
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parecerá un anémico
a dieta de leche de cabra.