The Life of Emile Zola
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Fuera, fuera, fuera.
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Rápido.
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Siéntese.
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- El...
- Venga.

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Quieta. La señorita
está con nosotros.

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- Déjela en paz.
- ¿Cómo se llama ella?

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Le digo que es amiga nuestra.
No tiene derecho.

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Se creen muy listos los tres,
pero ya nos veremos.

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Beba algo con nosotros.
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- ¿Yo?
- Sí.

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Coñac.
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¿Por qué se queda ahí mirando fijo?
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Dígame, ¿cómo se llama?
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Satin en este barrio,
Lucille en Montmartre...

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...y en Montparnasse,
soy Georgette o Madeleine.

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¿Qué importa?
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¿Por qué pregunta? ¿Qué quiere?
No tengo nada.

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Pues tenemos algo en común.
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- ¿Qué?
- Nada.

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Pero su acento
no parece ser de París.

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- ¿De dónde es?
- De Artois.

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Hedin.
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- Ojalá estuviera allí.
- Bueno, tal vez vuelva algún día.

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¿Yo? ¿Volver a casa?
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Míreme.
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No puedo volver.
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Y odio París.
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Es fría y húmeda.
Me persiguen como a un animal.

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Sufro hambre. La policía me pega.
Es sucia, bestial. ¡La odio!

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- ¿Y bien?
- ¿Cuándo vino a París?

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Vine hace un siglo,
cuando tenía 17 años.

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Debió verme entonces.
Era bonita.


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