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Havia uma terra chamada
O velho sul...
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Um mundo belo
e elegante...
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Ali viveram os últimos cavalheiros
e as suas as belas damas...
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os amos e os escravos...
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Desse mundo não sobrou
mais do que sonhos.
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Uma época
que o vento levou...
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Do que nos importamos
se formos expulsos?
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A guerra vai começar, portanto
deixaremos de qualquer forma.
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Guerra! Não é excitante, Scarlett?
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- Estes malucos Ianques querem guerra?
- Nós vamos mostrar-lhes!
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Disparate.
Guerra, guerra, guerra!
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As conversas sobre esta guerra estragam
toda a diversão em todas as festas.
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Chateia-me de tal maneira
que poderia gritar.
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Além do mais, não haverá guerra.
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- Não haverá guerra?
- Claro que haverá.
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Se algum de vocês, rapazes, voltar
a dizer a palavra "guerra"...
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...entrarei em casa.
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- Mas Scarlett!
- Não queres que tenhamos guerra?
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- Espera um minuto, querida, por favor!
- Sinto muito.
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Bem...
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Mas lembrem-se, eu avisei-vos.
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Tenho uma ideia!
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Falemos do churrasco
dos Wilkes em Twelve Oaks.
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Comes o churrasco connosco, não comes?
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Ainda não pensei nisso.
Penso nisso amanhã.
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Queremos todas as tuas valsas.
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Primeiro o Brent, depois eu,
o Brent e assim por diante.