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Cada vez que lo veía,
me odiaba a mí misma.
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Y aun así vivía por el momento
en que lo vería de nuevo.
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Era horrible.
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No tenía un momento de paz,
sólo me sentía culpable.
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Era como alguien con una enfermedad
y que no quiere curarse.
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Incluso mi agonía
era una forma de felicidad.
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Luego, hace como un año,
él comenzó a cambiar conmigo.
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Yo no sabía qué pasaba.
Estaba desesperada.
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-Hice escándalos. Me tiré a sus pies.
-Leslie.
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Entonces supe de esa...
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De esa mujer nativa.
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Yo no podía creerlo.
¡No podía creerlo!
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Por fin la vi.
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La vi caminando en su pueblo
con sus horribles lentejuelas...
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...ese rostro pintado como con tiza...
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...y esos ojos como de cobra.
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Pero yo no podía
renunciar a él.
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Envié por él.
Leíste la carta.
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Siempre habíamos sido
tan cuidadosos al escribir...
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...pero esta vez no me importó.
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Hacía diez días que no lo veía.
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Él fue a verme.
Le dije que había oído de su matrimonio.
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Él lo negó. Yo estaba desesperada.
No sé qué le dije.
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Lo odiaba porque me hacía
despreciarme a mí misma.
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Lo insulté. Lo maldije.
Yo estaba por fuera de mí.
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Al final, me atacó.
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Me dijo que estaba harto de mí,
que era cierto lo de la otra mujer...
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...que ella era la única
que significaba algo.
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Se alegraba de que yo supiera
porque lo dejaría en paz.
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Se levantó y yo sabía que si se iba,
jamás lo volvería a ver...
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...así que saqué el revólver y disparé.
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Oí un grito y supe que le había dado.
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Él se tambaleó hacia el porche...
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...y yo corrí tras él y disparé
y disparé y disparé.
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No tengo ninguna excusa.