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¡Y que cuelguen a quien
hable de miedo!
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¡Dadme mi armadura!
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¿Cómo está tu paciente, doctor?
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No tan enferma, señor, como atormentada
por incesantes fantasías
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que le impiden descansar.
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Cura el mal.
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¿Acaso no puedes
curar a un espíritu enfermo...
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arrancar de su memoria un
dolor arraigado?
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¿Borrar el dolor grabado en su cerebro?
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y, con algún dulce antídoto de olvido
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¿extraer lo que ahoga su pecho
y le oprime el corazón?
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En eso el paciente debe ser
su propio médico
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A los perros con tu medicina,
¡no la necesito!
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¡Vamos! ¡Ponme la armadura!
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¡Dame el bastón de mando!
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¡Seyton! Que partan.
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Doctor, los nobles me abandonan.
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¡Vamos, date prisa!
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Si pudieras, doctor, examinar
la orina de mi tierra...
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descubrir su enfermedad y devolverle
su robusta y prístina salud,
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te aplaudiría hasta que el mismo
eco te devolviera el aplauso.
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¡Date prisa te digo!
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¿Qué jarabe, poción, medicamento
nos purgaría de estos ingleses?