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Puis-je parler á M. Nyström ?
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Curieux qu'elle ne se soit
jamais mariée.
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Et pas de racontars...
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Rien d'étonnant, elle met
tous ses admirateurs en fuite.
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- Bonjour.
- Marie ?
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Un journaliste, M. Nyström,
est venu pour te voir.
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ll semblait trés pressé.
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- Que lui as-tu dit?
- Je l'ai mis á la porte.
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Et moi qui essaie
de lui téléphoner !
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C'est toi qu'on devrait
mettre á la porte.
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Ce n'était pas trés gentil
de sa part.
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Elle est dure.
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Rien d'étonnant, il y a súrement
quelque chose entre ces deux-lá.
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Ca t'amuse de faire peur aux gens ?
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- Tu marchais dans tes pensées ?
- Je suis fatiguée.
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Tu ne me laisses
pas dormir la nuit.
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Tu vieillis.
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Ce n'est pas dróle.
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Cette nuit, nous nous coucherons
de bonne heure.
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Non, cette nuit, on répéte.
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Et moi qui ai pris ma journée !
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Tu en trouveras bien une autre.
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Tu es fáché ?
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Toujours ton théátre.
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Rentrons maintenant.
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- Je ne peux pas.
- Mais pourquoi ?
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J'ai du travail.
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Laisse tomber, il y a suffisamment
de bétises dans les journaux.
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Laisse tomber ta répétition, alors !
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Tu vois.
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Toi et ton journal !
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Tu vois !
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Tu n'as rien d'autre á dire ?
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Non, si ce n'est que je t'aime,
malgré tout.