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Están ocupados imitándose unos a otros...
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y se olvidan de lo que significa la pintura.
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Todos me enferman.
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¿Qué no te enferma, Paul?
Aparte de tu trabajo.
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¿De veras quieres saberlo? Eso.
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Mira eso. La claridad, la calma.
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Los japoneses pintan
tan simplemente como respiran.
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- Tal vez pagan por la pintura.
- ¿Quién es él?
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Paul Gauguin.
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¿Tienes que dar la vuelta al mundo
para hallar lo que te guste?
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Hay cuadros muy buenos aquí mismo.
Mira ése. Y ése.
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- Ése otro, aquél.
- Cézanne.
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- Sí. Cézanne.
- Sí. Cézanne.
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El rey de los invendibles.
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Supongo que a eso le llamas pintura...
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¡Déme ese cuadro!
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Sí. Es directo, es vigoroso.
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- ¿Cuál es su nombre?
- Vincent van Gogh.
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Tiene algo que expresar y lo expresa.
¿Theo es su hermano?
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Me alegra conocerlo. Es honesto.
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No debe nada a nadie. Nada.
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Porque no vale nada.
No hay tonos, ni valores...
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- Ni relación de colores.
- No sirve.
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Los hombrecillos vuelven a discutir.
Amigo, ¿puedo invitarle una copa?
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- ¿Qué me dice de los 112 francos?
- Señora, vuelva a la cocina.
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Vamos.
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Allá el sol lo invade a uno,
se mete en el cuerpo.
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No es que la Martinica sea un paraíso.
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Entre el hambre y la fiebre,
tuve suerte de salir con vida.
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Pero, si pudiera, volvería mañana.
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- ¿Cuánto tiempo llevas en París?
- Más de un año.
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¿Cómo lo toleras? No logro trabajar aquí.
Todo me asfixia.
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- ¿Adónde quisieras ir?
- Bretaña.
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Hay un lugar donde puedo quedarme.
Es una choza, pero no puedo pagar más.
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¿No echarías de menos
a tus amigos de París?
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¿Amigos? Una mujer o dos, tal vez.
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Cuando se empieza tan tarde como yo,
se descubre uno midiendo...
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a quién y a qué da uno su tiempo.
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Amigos, comodidades, familia.