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Não, não és meu filho.
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Se acreditas que homens
e mulheres são como gado,
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para serem levados a chicote,
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se te curvas perante ídolos de pedra
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e imagens douradas de bestas...
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não és meu filho.
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O meu filho seria um escravo...
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As suas mãos seriam nodosas
e quebradas pelas valas de tijolo,
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nas costas teria as cicatrizes
das chicotadas do capataz,
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mas no seu coração arderia
o espírito do Deus vivo.
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O preço deste Deus são cicatrizes
nas costas e mãos nodosas?
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Este deus é a esperança dos
desesperados. Teu lugar é no palácio.
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Tu que montaste o Sol
com asas doiradas.
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Pertences-me a mim, a Nefretiri,
a Séti, a todos os que te amam.
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Amam menos os desesperados?
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Juras em nome deste deus
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que não és minha mãe?
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Nem sequer sabemos o Seu nome.
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Então olha-me nos olhos
e diz-me que não és minha mãe.
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Moisés, Moisés! Não posso, não posso.
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Sou o teu irmão Arão.
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Eu sou Miriam, tua irmã.
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- Sou o vosso irmão Moisés.
- Não! Preparem-se para partir!