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No.
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El dolor es mío.
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Y por lo tanto, asunto mío.
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Pensé que habías corrido a esconderte.
¿Qué quieres?
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He venido a disculparme.
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¿Por decirme la verdad?
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- Debe de haber una docena de razones.
- Ahórratelas.
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Odio las disculpas.
Sobre todo, por decir la verdad.
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Sea lo que sea, no te disculpes.
Simplemente no lo repitas.
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Si es por dejar de hacer algo, hazlo.
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Empieza por traer un puro de mi chaqueta.
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- Crees que deberías...
- ¡Dame ese puro, muchacho!
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La lluvia lo ha mojado.
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Tú también estás bien empapado.
Un mal chiste, pero es cierto.
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¡La ciencia moderna!
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Dame esa...
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esa bata.
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- Hay una botella en la mesa.
- No quiero beber.
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Yo sí.
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Necesito una copa.
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Tengo un millón de clics en las tripas.
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Cuchillos que se afilan.
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Tú entiendes de clics, ¿verdad?
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Así que me compraste
un regalo de cumpleaños.
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No, lo compró Maggie.
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- Tiene buen gusto esa chica.
- Para algunas cosas, sí...