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A l'intérieur, il n'y avait rien.
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Rien, sauf son uniforme
de la guerre hispano-américaine...
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C'était mon héritage... rien.
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Et de ce rien, j'ai créé ma plantation.
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Et c'est tout ce qu'il t'a laissé?
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C'était un vagabond.
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Il travaillait quelquefois, aux champs,
et je l'accompagnais.
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Je l'attendais au bord de la route,
le derrière à l'air.
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Outre la faim, la première chose
dont je me rappelle, c'est la honte.
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J'avais honte de ce vieux clochard.
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A 9 ans, j'étais un vagabond.
Tu ne sauras jamais ce que c'est.
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Et tu ne sauras pas ce que c'est
d'enterrer soi-même son père.
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Je l'ai enterré dans un champ,
près d'une voie ferrée.
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On courait après un wagon
de marchandises et son coeur a claqué.
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Ce vieux clochard est mort en riant.
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En riant de quoi?
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De lui-même, je suppose.
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Un vagabond... sans le sou.
Sans avenir et sans passé.
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Peut-être riait-il parce qu'il était heureux.
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Heureux de t'avoir eu avec lui
tout le temps.
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Je ne veux pas parler de ça.
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Oui, je l'aimais.
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Je n'ai jamais aimé quelqu'un
autant que ce vieux clochard.