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Ay, Jo, cariño.
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Eres muy joven.
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Disfruta de la vida.
No te dejes atrapar.
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El matrimonio puede ser
mortal para una niña.
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Déjame otra vez tu pañuelo.
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- ¿Y tu marido?
- Afuera, esperando por mí.
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Ay, mira.
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Otra arruga, qué horror.
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- ¿Helen?
- ¿Sí?
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¿Cómo era mi padre?
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- ¿Quién?
- Mi padre.
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Ah, él.
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¿Tan horrible era que no puedes
contarme nada de él?
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No era horrible.
Un poco simple, nada más.
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- ¿En serio?
- Claro que sí.
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¡Mientes!
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¿Ah, sí?
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- No.
- Pues ya lo sabes.
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- ¿Era ... idiota del todo?
- Bueno, no era retrasado. Era...
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No sé. Tenía los ojos raros.
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Como tú.
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- No puedo perder más tiempo.
- ¿Dónde está ahora?
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- ¿En la cárcel?
- Claro que no. Muerto.
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¿Por qué?
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¡Y yo qué sé! No preguntes eso.
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Todos morimos antes o después.
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Tengo que irme.
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La locura es hereditaria, ¿no?
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Por el amor de Dios, Jo.
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Decide tú misma si
estás loca o no.
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Claro que no lo estás,
y el tampoco lo estaba.
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Me has dicho que era un idiota.
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¿Por qué salías con un idiota?