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- E' tuo quel libro?
- No, l'ho trovato qui.
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Me ne dai una?
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E' la nostra storia: un pittore
che fa il ritratto della moglie.
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- Vuoi che continui?
- Sì.
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E, in verità, quelli che
contemplavano il ritratto
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parlavano a voce bassa della sua
somiglianza come di una meraviglia,
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e come una prova, non meno
straordinaria, del genio del pittore
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e del suo profondo amore per colei
che vi stava dipingendo così bene.
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Con il passare del tempo, però,
arrivato quasi alla fine del dipinto,
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il pittore non volle
più nessuno nello studio,
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perché era così preso
dall'ansia del suo lavoro
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da non distogliere più gli occhi dalla
tela, neanche per guardare il suo viso.
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Così non vide che i colori
che disponeva sulla tela
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erano sottratti alle cose di
colei che era seduta al suo fianco.
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Passarono le settimane e
l'opera giunse quasi al termine.
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Ancora un tocco alla bocca, un
tratto di pennello a un occhio.
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Lo spirito della dama tremò di
nuovo come la fiamma di una lampada.
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E allora la pennellata fu data,
e allora il colore fu posto.
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E, per un momento, il
pittore sostò estatico
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di fronte all'opera che aveva terminato.
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Ma un istante dopo, mentre così
guardava, tremò. Fu invaso dal terrore
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e gridò con voce tonante:
"In verità, è la vita stessa!"
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Si girò allora di colpo
per guardare la sua amata:
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era morta!