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Capítulo 7º.
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- Un poeta, se llama revólver.
- Robert Browning.
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- Escaparme...
- Nunca.
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- Querido...
- Mientras yo sea yo.
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Y tú seas tú
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mientras el Universo
nos contenga a los dos.
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- Yo, que te amo.
- Y tú que me rechazas.
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- Mientras uno quiera huir.
- Esto parece la fatalidad.
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Escribo mi diario.
Qué ser vivo no cree...
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Vivimos de caza y pesca.
Martes, nada.
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Sentimientos del cuerpo.
Los ojos, paisajes humanos.
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La poesía brota de las ruinas.
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Viernes: el escritor elige...
libertad de los otros.
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¿Traes los libros?