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¿Quién recuerda a los perdedores?
¿A quién le importan?
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Si ganamos, somos alguien.
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Lo que hacemos, se imprime.
Sale en el diario.
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Y cuando está impreso,
no es alarde, es real.
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De pronto, todos nos conocen
o quieren conocernos.
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Los desconocidos nos dan la mano.
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"Es un placer.
Bebamos un trago.
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Fumemos un puro.
Le presento a mi esposa".
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Todos son amigables y cordiales.
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Y toda mi vida he querido
ser bien recibido.
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¿No tiene familia?
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Él.
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Ya conoce a los vaqueros.
Consiguen un contrato...
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transportan a las reses,
dejan su impronta...
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cobran su dinero
y van a la siguiente finca.
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Otro grupo de reses, otra campaña.
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Los contratan, los despiden
y pasan a lo siguiente.
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Pues, a mí nunca me molestó.
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No, a mí tampoco,
cuando tenía 30 años menos.
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¿Buscó oro?
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¿Alguna vez halló algo?
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Yo busqué oro, plata...
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plomo, mercurio.
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Hice más hoyos que un regimiento
de ardillas de tierra.
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Y aún no he encontrado nada
que valga un día de salario.
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Dios, ¿qué no he hecho?
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Fui jinete del correo...
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conductor de diligencias...
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agente del orden, jugador...
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lanchero, granjero...
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trabajé en un rodeo...
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fui cantinero,
limpiador de escupideras...
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viejo.
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Y no hice nada memorable.
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Y tampoco hay mucho que olvidar.
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A nadie le sirve un viejo.
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No los puedo culpar.