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A deux miles d'ici, 47 miles de désert.
Du sable.
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Rien qu'un océan de sable.
De nuit, c'est froid,
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ingrat mais plus facile.
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De jour, c'est une fournaise infernale.
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A mi-chemin, un point d'eau.
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Le seul. Manquez-le et ça ira mal.
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Au mieux, c'est huit heures
dans le brasero du diable.
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Le train. Nous attendrons jusqu'à midi.
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Tu passeras le désert avant l'aube?
Ton pronostic?
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Difficile.
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Tu es menacé? Par qui?
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Un vieux, une fille, un morveux?
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Où est la classe?
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Les gamins et les vieux s'en moquent.
Et la fille...
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- Si elle laisse aller sa bête...
- Elle la retient?
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Par ignorance sans doute,
mais le Mexicain est calé. Et coriace.
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- On peut battre un Mexicain...
- Mon il!
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- Et ce têtu d'Anglais.
- Il tiendra par la distance.
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Facile à dire. Je le sème.
Je me retourne, il me colle au cul.
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- Les dunes l'achèveront.
- Plus c'est dur, plus il aime.
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Comme Matthews.
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Ce qui manque au cheval, il l'a en culot.
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Il prend des raccourcis, des risques.
Et il a du pot.
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Votre ancien cow-boy...
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- Il n'a encore rien montré.
- Ou rien tenté.
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Il monte un cheval de fond,
bien gigoté, avec du nerf.
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Le cow-boy, lui, a la science.
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C'est l'outsider. Celui qu'il faut battre.
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On le battra.
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Nous faisons sensation partout.
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"Chicago. Ajoute 250 $ au prix.
Vainqueur sera vedette de mon show.