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Dépêchez-vous.
Nous n'avons que huit minutes.
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Vous voyez quelque chose ?
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Non, je ne vois pas
de trou de balle nulle part.
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- Un instant. Je vois quelque chose.
- Qu'est-ce que c'est ?
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Laissez tomber. Mon erreur.
Ce n'est pas un trou de balle.
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S'il n'a pas été flingué,
que penser des coups de feu ?
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Diviser pour régner.
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- Quoi ?
- Une autre diversion.
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Il nous donne de faux indices pour
nous dérouter, brouiller la piste...
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nous aveugler de trucs banals
et pendant ce temps...
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les secondes passent et ouvrent
la voie au terrible meurtre à venir.
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Vous êtes bon. Pas mon genre de flic,
mais vous êtes génial et sentez bon.
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Vous êtes pas une tante,
mais qu'êtes-vous donc ?
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Chic, je suppose.
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- Les nanas aiment votre genre.
- Je ne vois pas l'intérêt...
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- Déjà baisé une serveuse ?
- Je vous demande pardon ?
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Une fille de table.
Une grosse serveuse.
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Je sais pas comment sont les dames
de la société au pieu...
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mais on n'a pas vécu avant d'avoir
baisé une grosse serveuse blonde.
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Si jamais ça vous intéresse,
passez-moi un coup de fil.
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Bizarre petit crétin !
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Je pige toujours pas ce type.
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- Que faites-vous ?
- Je dois me laver les mains après...
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- Bien.
- Je sors dans une minute.
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J'y vais.
Je vais le dire aux autres.
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Vous ne le croirez jamais,
messieurs dames.
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Bon, où êtes-vous ?
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Que diable se passe-t-il ici ?
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Charleston, lave tes mains plus tard.
On a des problèmes.
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Fermée de l'intérieur.
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Ça veut dire qu'une chose...