Brubaker
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Se ve bien, alcaide.
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Willets.
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Recibimos 300 cajas de chile con carne
la semana pasada.

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¿Dónde están? Me extraña.
No. Acabo de mirar en la alacena.

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¿Los muchachos se lo devoran?
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Los reos, imposible.
Y sólo hay 50 reos con privilegios.

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Eso significa... 7,200 latas...
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divididas por 50 reos con privilegios,
son 144 latas.

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- Corrígeme si me equivoco. ¿Está bien?
- Va demasiado rápido.

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Dividido siete días.
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Eso significa...
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20.5 latas de chile
por reo con privilegios por día.

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- ¿Eso te dice algo?
- ¿Qué?

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- ¿Estás vivo, Willets?
- No, señor.

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Fantástico.
Permiso.

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El techo acaba de desplomarse.
La gente se muere de hambre.

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Quisiera que averiguaras
adónde va toda la comida.

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- ¿Purcell?
- Señor.

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Quiero esto... ¿Harás eso, Willets?
Quiero esto anunciado.

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El atuendo reglamentario a partir de
ahora son pantalones, botas y camisas.

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- No tenemos botas.
- Pues, ordénalas.

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Pero ésa es el área de Willets.
Adquisiciones.

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No. Ordénalas tú, por favor.
Y necesitaré unos 700 pares.

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- Sí, pero...
- Y no más cabezas rapadas.

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Pero las tallas. ¿Cómo voy a saber
cuántos No. 9, por ejemplo?

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Sabes muy bien eso.
Sí, enseguida iré.

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Caray, mírenlo. Sangre nueva. Eso es lo
que este lugar necesitaba: aire fresco.

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Ud. Es Brubaker, ¿tengo razón?
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- Eso es correcto.
- Le aseguro que no parece un alcaide.


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