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Además, le encanta ir de compras.
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Cada vez que compra algo
es multiorgásmica.
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Qué bien. Me cae bien.
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Te la puedes quedar.
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- No veo que sudes, Lisa.
- Estoy en ello.
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No estás trabajando lo suficiente.
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Tira ese chicle.
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Fijaos.
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Levanta más el arco, Martelli.
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Mozart no estaría haciendo esto.
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- ¿El qué?
- Esta movida del arco.
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Enchufaría el teclado
al amplificador...
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...y saldrían cuartetos de cuerda
de sus dedos.
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¿Quién tocaría esas sinfonías
de ciencia-ficción?
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- Él.
- ¿Él solo?
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Se doblaría y lo mezclaría. No haría
siempre el mismo ruido.
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- ¿Ruido?
- Sonaría eléctrico.
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Tendría cuerdas y metales espaciales
y fagotes computerizados.
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- Un hombre no es una orquesta.
- ¿Quién las necesita?
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Puedes hacerlo todo con un teclado,
un ampli y suficiente potencia.
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¿ Va a tocar usted solo?
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No se necesita a nadie más.
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Eso no es música, Martelli.
Eso es masturbación.
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Verás, yo no tengo gracia natural.
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La gracia no prodiga
en mi familia.
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Son los genes. He tenido que currar
mucho para llegar tan lejos.
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- Dios, llevo desde los 4 años.
- Y yo.
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Empecé con claqué y todo eso.
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Mi mamá siempre me compraba tutús
de ballet hasta que me enganché.
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¡Menos hablar, Monroe!
¡Y más sudar!
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- Es una zorra.
- Me odia.
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Es una clase de danza,
no el método de Charles Atlas.
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- Cierra el pico.
- ¿Dónde están tus mallas?
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Las tengo, pero me las olvidé.
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¿De qué está hablando?
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De las mallas.
No se las pone.
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Mira, Leroy, te lo dije, si no llevas
mallas, no bailas. ¡Ahora, vete!