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- Pourquoi?
- Pourquoi devrais-je lui parler?
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Vous étiez son supérieur.
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"Étiez." Vous croyez
qu'il fait vraiment parti du passé?
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- C'est plausible.
- Ce serait merveilleux.
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Tôt ou tard,
une journaliste comme Marie Jouvet...
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Mais que vais-je lui dire?
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- Que je le trouvais idiot?
- Non.
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Que c'était l'homme le plus chanceux
et qu'il avait une cervelle de crabe?
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Bien sûr que non.
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Vous savez comme moi
que c'était un idiot,
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mais pour les autres,
c'était un deuxième Sherlock Holmes.
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- Si je dis la vérité...
- Retenez-vous. Il n'est plus.
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Parlez de lui en héros.
Vous n'avez rien a perdre.
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Mais est-il vraiment mort?
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J'ai cette sensation horrible qu'un jour -
la semaine prochaine, demain -
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je vais ouvrir mon coffre
ou ma penderie et "Coucou!"
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Je crois que vous n'avez pas le choix.
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Et si je n'y arrive pas? Vous savez
que quand on parle de Clouseau,
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ma sensibilité est a fleur de peau,
prête a jaillir.
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- Je n'y arriverai pas.
- Mais si.
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Vraiment? Oui, je vais y arriver.
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Non, allez-y, vous.
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Mlle Jouvet.
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Mlle Jouvet, quel plaisir de vous voir!
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Je vous en prie, mettez-vous a l'aise.
Prenez un crabe.
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Comment décririez-vous
l'inspecteur Clouseau?
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Je dois dire que c'était un homme
qui n'avait pas son pareil.
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Il était... Il était unique.
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- Pourriez-vous préciser?
- Oui, mais...
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Pour commencer,
ses méthodes étaient peu orthodoxes.
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- À quel niveau?
- À tous les niveaux.