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que buscan astronautas.
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Más bien conejillos de Indias!
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No le he oído bien.
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He dicho ''conejillos de Indias''.
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Qué quiere decir?
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Que no necesita pilotos como Dios manda,
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sino conejillos de Indias
para embutirlos en su maldita cápsula...
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con el corazón latiendo,
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y un termómetro en el trasero.
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A mí no me interesa.
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A mí tampoco.
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Quieren un piloto
que haga de misil balístico...
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y después caiga al mar.
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Se pierda en el mar.
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Hay cosas que no cambian.
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Algún pardillo tiene que despegar la bestia.
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Y algún pardillo tiene que aterrizarla.
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Y ese pardillo se llama piloto.
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Tienes toda la razón.
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Los muchachos huelen
que su programa le atemoriza.
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No han reaccionado bien.
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Si habláramos primero con Yeager
y algún otro en privado...
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Ése es Yeager?
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Si alguien se sube a ese cacharro,
será una sardina enlatada.
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Yeager no se ajusta al perfil.
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No ha ido a la universidad.
Sólo reclutamos licenciados.
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Olvídese de Walker y Crossfield,
y de los demás pilotos civiles.
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Los documentos de seguridad
tardarían demasiado.
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Además, parecen un poco
demasiado independientes.
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O sea, que en la carrera espacial...
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no quiere a nuestros mejores pilotos?
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No he dicho eso.
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Queremos los mejores pilotos
que podamos conseguir.
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Quieren un whisky?
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No, gracias, Fred. Un café.
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Yo, una Coca-Cola.
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En un vaso limpio.
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Tenemos un dicho:
''Nunca rechaces una misión de combate.''