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Así que esta extraña guerra
ya va por su séptimo año.
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Desde Yamena, Chad,
les informa Claire Sheridan.
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No es música lo que oyes.
Debe de ser la conexión.
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Adiós.
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Alex, no toques ese trasto
cuando estoy trabajando. Llegamos tarde.
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Es mi fiesta. Llegaremos tarde.
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La has llamado guerra extraña.
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Si esa historia fuera para mí,
pensaría que no es objetiva.
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Me gusta dar mi opinión.
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- Estás borracho?
- Borracho?
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De recordar cuando hacíamos el amor
en las llanuras de Fianga,
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con el primer frente de liberación
abriendo fuego.
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- Liberamos al proletariado?
- Y liberamos...
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Me voy a la fiesta sin ti.
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No quiero ir.
No sé fingir falsa modestia.
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- Sí que sabes.
- Tienes razón.
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Serás un gran presentador
en Nueva York.
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Y yo podría ganar un Emmy
como presentadora, pero no voy contigo.
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Vente. Nos compramos una casa
y quemamos las maletas.
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Todavía me gustan las maletas.
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Estoy harto de recordar
quién preside las Maldivas.
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- Harto de las guerras tercermundistas?
- No, harto de sus ascensores.
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Escucha... Espera.
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No me dejes.
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No tengo otra opción.
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A la mierda Abou Deia y Nueva York.
Te acompaño a Nicaragua.
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A una guerra pequeña y un buen hotel.