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Tout est écrit.
Comment il est tombé du réservoir.
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Il y a une photo de là où il a sauté et un X où il est tombé.
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Je ne veux plus en entendre parler.
Ni d'oiseaux, ni de rien.
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Tu peux commencer...
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par nettoyer la merde de pigeon
sur le perron.
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Voyons les choses en face.
Les pigeons, c'est fini.
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- Ils reviendront pas.
- Ils reviendront, c'est chez eux.
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Tu parles d'un chez-soi
avec ta mère qui casse tout...
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et les chasse au loin.
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C'est chez eux.
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C'est pas les planches,
c'est chez eux.
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Faut que je te dise un truc.
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Promets-moi de ne pas
te foutre en pétard.
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Quoi?
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Tu promets?
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Tu as raison. Ils sont revenus.
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Ta mère a foutu du poison.
Ça en a tué la moitié.
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Ils ont pigé le coup
mais sont revenus quand même.
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Alors, elle a appelé M. Solari.
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Le marchand de volailles?
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Oui, le boucher.
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Il déguiserait sa mère en poulet...
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pour moins d'un dollar.
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Il les a pris
et ils sont pas revenus depuis.
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Non, tu n'y es pas, Al.
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Ils ont vu Solari.
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Alors, ils ne sont pas revenus.
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Mais non. Solari les a pris.
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Ils sont morts!
Plumés, baisés!
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Tu comprends rien aux oiseaux, Al.
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On pourrait s'associer
dans autre chose.
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Tu sais, la vieille Ford à la casse?
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Encore heureux
qu'ils aient reconnu Solari.
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Les pigeons, c'est pas con.