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Papa veut vous voir, pasteur.
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Vraiment?
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N'y allez pas. C'est un piège.
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Tout ira bien.
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- S'ils lui font du mal?
- Tais-toi!
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Pardon.
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Pasteur, je m'appelle Coy LaHood.
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Je sais.
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Vous... buvez, mon père?
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Pas avant 9 heures du matin.
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Quand j'ai appris l'arrivée d'un prëtre...
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j'ai imaginé un freluquet de l'est,
un prédicateur de carrefour...
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crachant ses poumons dans un mouchoir.
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Tout ä fait moi.
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Sûrement pas.
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A la vôtre.
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J'ai pensé qu'un saint homme
doit avoir du mal...
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ä répandre la bonne parole l'estomac vide.
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Je me suis dit: Invitons cet humble dévot
ä prëcher en ville.
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Si la ville devenait sa paroisse? Et mëme...
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si on lui construisait une église?
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La proposition a de quoi tenter un prëtre.
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En effet.
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Il pourrait avoir l'idée
de s'acheter des habits neufs.
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On les ferait sur mesure.
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Puis il penserait aux quëtes du dimanche.