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Tu crois?
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Michael... nous avons eu une nuit sublime.
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Un jour, tu t'en souviendras, et tu I'écriras.
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Ça, je pige.
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Perfection douce-amére.
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Chiens de luxure,
tenus en laisse par la mémoire.
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C'est Charlie.
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Formid!
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J'y suis.
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Chut! C'est bon!
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Toujours folle de ton "Décibel sans Cause".
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Je croyais tout savoir de lui.
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On peut se casser?
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Alors, M. Wilkins, vous me prenez?
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Désolé, Charlie.
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Je ne crois pas.
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Il y a des révélations, mais pas toi.