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Sabes bem que ganharam o hábito
de errar o alvo todas as manhãs!
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É um pouco duro,
para levar uma carta,
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no início de cada arriscar...
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Prometi que ele escreveria
muitas vezes.
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Sobretudo não lhe digas
nada...
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Se a pobre pequena soubesse
que ele morre de fome.
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Mas sempre belo.
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- Vai já dormir.
- Não resmungues, Le Bret!
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Já te disse que, para passar
a linha espanhola,
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escolhi um lugar em que sei
que eles estão bêbedos.
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Um dia, bem nos poderias
trazer alimentos.
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Impossível. É necessário
ser leve para passar.
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Nós éramos sitiantes.
Eis-nos agora sitiados!
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Que vergonha! Aonde vais?
Finalmente, dormir?
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Quando tiver terminado...
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- O quê?
- Uma outra carta.
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Acalmem-se, rapazes!
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Parem! Basta!...
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- Que têm eles?
- Têm fome!
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- E então? Também eu.
- Nos ouvidos, eu, tenho zumbidos.