:06:01
Non ce lo siamo mica sposato.
:06:02
No.
:06:03
Ballate, stronzi!
:06:19
- Guarda quell'idiota.
- Quell'idiota sa cos'è la musica.
:06:23
Jimmy, ci serve una guida.
:06:25
Se io sono il manager,
Ray esce dal gruppo.
:06:28
- Perché?
- Non mi piace. Mai piaciuto.
:06:30
- Lo odio, a dire il vero.
- Il sintetizzatore è suo.
:06:33
Nessuno lo usa più.
Si è tornati all'essenziale.
:06:36
Bene, perché non abbiamo altro.
:06:45
Gesù!
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- Questo che cazzo è?
- Il mio fazzoletto.
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- Tieni, lmelda.
- Grazie.
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Cosa avete da guardare?
:06:56
Niente.
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- Te lo lavo, Jimmy.
- Non serve.
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Lavare? Lo lo metterei in cornice.
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Ma cosa ci trova in lui?
Con quell'aria da bravo bambino!
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- Le mamme lo adorano.
- Perché? E' un cazzone.
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Un cazzone con un lavoro.
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Quel gruppo, Birra Gratis.
Loro vanno sempre forte.
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- A me piace Stormo di Pappagalli.
- Che nome idiota.
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Sempre meglio del vostro:
Linoleum Cosmico.
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Deve cominciare con I'articolo.
Come tutti i migliori gruppi degli anni '60.
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- Potremmo essere I Dublinesi.
- O I Ragazzi del Liffey?
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Che ne dici degli Stupidi Idioti?
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E che musica faremo, Jimmy?
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- Siete dei proletari, giusto?
- Sì, per fortuna senza prole.
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La vostra musica deve
esprimere le vostre origini.
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Parlare il linguaggio della strada.
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Parlare di lotta e sesso.
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E niente melensaggini
tipo ti amerò per sempre.
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Deve parlare di scopare, fottere,
lingue, cazzi, fighe. Tutto quanto!
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Cristo! Che musica parla di tutto questo?
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Il soul.