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-Je vais me laver et me coucher.
- Mais parlons d'abord du fisc.
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Car tu te dis que si le fisc nous
trouve ici, on est foutus. Laisse ça!
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- En bas! Pas en haut.
- Le fisc pourrait nous entendre.
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On me file des coups de pieds et
faut que je danse avec des sardines.
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Mme Journal!
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Vous voulez ma mort?
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- On vous croyait en congé.
- Et vous en Sardinia!
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- C'est exact.
- On n'est pas là.
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- Quel joli cadeau!
- Le fisc est après nous.
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Je me doute de qui ça vient.
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- On va se coucher.
- Sur le canapé.
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- Le lit est prêt?
- Tu vas voir.
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-Je prends une bouillotte.
-Je vais t'en filer, des sardines.
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Elle te laisse seul, mon chou?
Tu fais quoi? Tu parles tout seul?
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- Elle t'a parlé des lettres?
- Quoi?
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- Les lettres dans le bureau.
- C'est moi qui dis ça!
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- En boîite?
- Dans la boîite.
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A la voir, on vous croirait mariés.
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-J'ai entendu des voix?
- Quelles voix?
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- Des voix de boîites... de gens.
- Mais il n'y a personne.
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J'ai vu la porte bouger...
et puis ces sacs... Vois-tu?
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Je ne sais pas s'il était là quand...
Enfin...
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Mais pourquoi garder cette cravate?
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Si des gens ont laissé ça alors
qu'ils voulaient les mettre en bas...
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- Mme Clockett?
- Elle a pu déposer ça en passant.
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Va savoir?
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Tu ne vas pas descendre
dans cette tenue? Et Mme Crackett.
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Au moins, je l'aurais dignement
remerciée pour ses sardines.