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No he tenido ocasión de escucharla,
Stéphane dice que ha grabado un disco.
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-Parece que...
-¿Parece que qué?
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¿Qué dice ésta?
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Os dejo. Perdón.
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No puedo...
No lo consigo.
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Esto no puede quedar así.
No lo puedo aceptar.
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Dígame algo.
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Le he dicho la verdad.
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Usted sabe bien que no.
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Cuando me vino a ver al estudio.
Cuando llovía, no lo soñé. Su atención.
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Es mi oficio.
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No me diga que sólo soy una violinista
que va a su taller para arreglar una cuerda.
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No, claro que no.
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- Esa forma de mirarme.
- Era sincera.
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Todo lo que nos dijimos...
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Pero si no nos dijimos nada.
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Claro que sí.
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O seré yo que...
No, no es posible.
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¿Pero por qué?
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Ya le he dicho por qué.
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Pero si era un juego tenía que llegar
hasta el final. Tenía que follarme.
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Hubiera sido un cerdo, pero
son cosas de la vida.
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Camille, basta ya.
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¡Pero esto no es nada!
¡Es usted una mierda!
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¿Le molesta que nos miren?
No se agobie. Si les divierte.
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Ahí se queda todo tieso en su silla.
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Preferiría estar muy lejos, ¿eh?
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Y parece que le gusta la música.
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...porque "es un sueño", la música.
Porque no tiene nada que ver con la vida.
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No sabe nada de sueños. No tiene
imaginación, ni corazón, ni pelotas.