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Estou-me nas tintas.
Não tenho nada a perder.
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Não sei quem diabo é,
nem quero levá-lo a lado nenhum.
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Fiquem aqui, fiquem bem,
e o Cocteau é um merdoso!
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Vamos pendurá-los.
Só cá vieram para nos espiar.
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Um momento.
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É o tipo às portas da Pizza Hut.
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Que quer?
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Não faziam parte do plano de Cocteau.
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Ambição, traição, abuso de poder.
Não é plano.
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Está a ver...
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De acordo com o plano de Cocteau...
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sou um inimigo porque gosto de pensar.
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Gosto de ler.
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Pela liberdade de expressão e escolha.
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Gosto de ir a tascas...
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e pensar, ''como bife ou entrecosto
com molho e batatas fritas?''
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Quero colesterol alto.
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Quero bacon, manteiga e queijo.
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Quero fumar um havano do tamanho
de Cincinnati.
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Quero correr nu pelas ruas...
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a ler a Playboy porque pode ser
que precise.
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Já vi o futuro.
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É uma virgem de 47 anos...
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bebendo batido de banana-bróculos,
a cantar ''Sou um hot dog''.
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Lá em cima, é à maneira de Cocteau.
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O que ele quer, quando quer, como quer.
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A vossa outra opção: vir para aqui.
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Talvez morrer à fome.
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Porque é que não leva estas pessoas
daqui para fora?
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Não sou um líder.
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Faço o que tenho a fazer.
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Às vezes há pessoas comigo.
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Só quero enfiar o Cocteau em merda
e dar-lhe pensamentos felizes.
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Então há más notícias.
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Ele quer matá-lo.
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Revisão da matéria dada.
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O ano é 2032.
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2-0-3-2. Século XXl.
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E lamento dizer que o mundo se tornou
numa mariquice...
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governada por larilas de robe.
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O que precisamos de fazer
para governar isto...