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8 anos depois o meu trabalho
literário não era mais...
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...que 3 novelas não publicadas
e um montão de cartas de recusa
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Mas o que importava?
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Os terraços, as saias
das garotas, os amores fugazes...
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Paris era o paraíso
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Até ao dia do autocarro
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Inútil
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Não podia escrever nem dormir
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Só pensava nela
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A minha feiticeira com sapatilhas
de ténis estava em algum lugar...
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Mas onde?
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Frequentei a linha 96
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Estava obcecado
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Os condutores acabaram
por me conhecer