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Ese pensamiento me brindaba
un cierto alivio extraño.
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Porque ¿qué pueden decirle los
condenados a los condenados?
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¿No encontraron nada?
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Rumores de campesinos...
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...supersticiones sobre el ajo...
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...los crucifijos...
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...la vieja estaca en el corazón.
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¿Pero a un "prójimo"?
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Ni un susurro.
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¿No hay vampiros en Transilvania?
¿No existe un Conde Drácula?
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Ficciones, amigo mío.
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Ficciones vulgares de
un irlandés demente.
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París...
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...septiembre de 1870.
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La ciudad de mis sueños.
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Yo era criollo y París era
la madre de Nueva Orleáns.
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Era un universo completo
y entero en sí mismo.
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Otra vez estábamos vivos.
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Nada más ella y yo.
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Y tan eufórico estaba yo que
le concedía todos sus deseos.
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Y así fue que...
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...habiendo abandonado la
búsqueda de los vampiros...
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...un vampiro me encontró a mí.