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Je t'aime gros, chauve,
riche, fauché, chauffeur de bus.
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Je m'en fous.
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Mais tu dois ìtre lá de temps en temps.
C'est ça, partager.
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Lá, j'ai les restes.
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Je devrais rentrer et dire:
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"Bonsoir, chérie. Tu sais quoi?
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"Aujourd'hui, j'ai vu un con de drogué
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"qui avait mis son bébé
au micro-ondes parce qu'il pleurait.
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"Je partage ça avec toi.
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"En le partageant, on va, en somme,
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"se purifier de toute cette haine". Exact?
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Faux.
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Tu sais pourquoi?
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Tu préféres la routine. On baise
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et tu perds la parole.
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Je m'accroche á mon angoisse.
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Je la protége, parce que j'en ai besoin.
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Je reste vif, sur la bréche.
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Il le faut.
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Tu ne vis pas avec moi.
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Tu vis avec les restes des morts.
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Tu fouilles les détritus.
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Tu déchiffres les indices,
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tu cherches les signes de mort,
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l'odeur de ta proie,
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puis tu la traques.
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Tu ne vis que pour ça.
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Le reste, c'est le gâchis
que tu laisses aprés toi.
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Je ne sais pas pourquoi
je ne peux pas te quitter.