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Ça va, Wade, c'est un vieux pote.
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Tu me fourgues des clips
en souvenir. . .
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ou tu veux des sous
pour les vacances ?
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Je te vendrais pas la sueur
des couilles d'un chien mort.
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J'ai ce que je voulais de toi.
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Arrête, Philo.
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Dommage, pour Jeriko.
Tu as perdu ta poule aux œufs d'or.
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Un peu de respect.
C'était un artiste important.
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Pour ton label, oui.
Visiblement, tu es en deuil.
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ll est mort, ses disques
vont se vendre, ça te rapportera.
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Comme toujours.
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Je peux te parler ?
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Ce n'est pas une bonne idée,
pour l'instant.
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Rien qu'une seconde.
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- A quel sujet ?
- C'est entre moi et Faith.
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Bizarre, je sens rien
entre toi et Faith.
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Vois-tu, c'est ça ton problème.
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Tu t'imagines qu'il y a quelque chose
là où il n'y a rien. . .
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et que tu as une vie à toi. . .
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quand tu ne fais que vendre
des bouts de la vie des autres. . .
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Et les débris de la tienne.
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- Wade, reconduis-le.
- Appelle-moi !
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Lenny le perdant.
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- Fous-lui la paix !
- Ne lui parle pas.
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Ne parle à personne.
Pas avec tout ce qui se passe.
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Tu es vraiment trop parano,
tu sais ?
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La paranoïa, c'est la réalité pesée
sur une balance plus fine.