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J'ai regardé ce corps.
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un mort, pour la première fois.
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Son visage décharné, ridé,
était presque simiesque.
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Ses cheveux, taches grises
sur son crâne nu.
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ll avait l'air d'avoir 60 ans,
et il en avait 16.
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Je n'en revenais pas
de sa maigreur.
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Bien plus maigre qu'à l'hôpital.
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C'était comme le squelette d'un
proche qu'on vous met sous le nez.
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J'étais hébété
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comme après quatre heures de film
incompréhensible.
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Je repensais à son visage.
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A la mort.
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A ce qu'on pouvait être floués.
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Et quand Bobby avait rempli
un sac de merde de chien
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et qu'il l'avait foutu
devant la porte du Père Dunne !
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Et nous, planqués
derrière la benne ?
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Je le revois sortir, le Père,
et marcher dans la merde.
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Je le revois aux chiottes
racler sa godasse, comme ça.
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ça l'empêchera d'aller au Ciel ?
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ça va pas ? Jésus lui-même
se serait marré.
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A hurler de rire, oui !
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Et la fois, à la soirée chic ?
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Où Bobby s'est fait piquer
aux gogues avec... Mary Ann.
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Le Père se pointe
et le prend en flag.
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Lui : ''Mon Père,
on faisait rien de mal.''
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Et paf, elle se ramasse une giclée
de foutre en pleine gueule !
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C'était vraiment le mec génial.
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Le voir comme ça...
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Ratatiné, plissé.
t'aurais dit mon grand-père.
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Remarquez...
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il souffrait tellement...
c'est mieux qu'il soit mort.
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Qu'est-ce que t'en sais ?
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t'es allé le voir ?
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Vous, vous êtes allés le voir ?