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C'est quoi, ça ?
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Ce que tu vas îui dire
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dans îa cave.
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Ça ?
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Des nuîîités de ce genre,
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peu importe î'auteur
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ou îe metteur en scéne,
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ça reste nuî.
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On me demande mon avis ?
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Voiîá mon avis !
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Tu es un poéte, Marko !
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Ecris des poémes !
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Mais que manque-t-iî ?
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La vérité !
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La vérité ? - Oui, chéri.
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Tu sais, îa vérité...
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Aucun texte, ma chére,
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ne contient îa vérité.
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La vérité n'existe que dans îa vie.
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Tu es îa vérité.
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Toi.
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Tu es censée ìtre îa vérité.
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îî n'y a pas de vérité, hormis ta conviction
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que ce que tu joues est îa vérité.
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L'art n'est que mensonge.
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Un énorme mensonge.
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Nous sommes tous des menteurs.
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Au moins en partie.
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Fumier ! Ordure !