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Ich weiß. Ich sagte die falschen
Dinge. Sie regte sich auf.
1:18:05
- Nur ein Liebesgerangel.
- Ein was?
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- Du und das Mädchen...
- Wieso nicht?
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Unmöglich! Du gehörst zur Modewelt.
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Wir sind kalt, künstlich
und ohne Gefühle.
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- Wie kannst du verliebt sein?
- Bin ein schwarzes Schaf.
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Was ist mit meiner Kollektion?
Ohne sie geht nichts.
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- Die Kleider sind für sie genäht!
- Ich bin ruiniert!
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Sie kommt schon.
Das Mädchen hat Integrität.
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Sie ist voller Tugenden. Nur
verschwendet sie sie nicht an uns.
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Ich war im Café. Da war sie nicht.
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Wo ist sie dann?
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Sie ist im Hotel,
aber will keine Nachrichten.
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Also bestach ich die Rezeption,
um die Telefongespräche zu kopieren.
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''Um 10.15 Uhr rief Dick Avery an.''
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''Um 11.30 Uhr rief Dick Avery an.''
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''Um 12.16 Uhr
rief Professor Flostre an.''
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Lausiger, verdammter Nichtsnutz!
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''Haben einen Abend internationaler
Philosophie, Poesie,
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Lieder und Meditation
heute in meinem Salon.''
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''Wäre entzückt, wenn Sie kommen
könnten. Emile Flostre.''
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Dort wird sie heute Abend sein.
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Statt herzukommen. Ich bin ruiniert.
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Ich gehe heute zu Flostre
und bringe sie zurück.
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Mit jemandem, der emotional
unbeteiligt ist. Wie ich.
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Sie kommen nie rein.
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Empathikalisten gehen mit negativen
Schwingungen streng um.
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Verwandeln wir uns also
in positive Schwingungen.
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Bis wir drin sind. Kommt man nicht
dagegen an, macht man mit.
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- Seh ich schmuddelig genug aus?
- Ja. Und mein Bart?
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- Voller Pep.
- Komm.
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Die da.