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- Vous la connaissez.
- Je voudrais...
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l'entendre.
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Ta version.
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Vas-y, Hollis.
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Nous deux,
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on était shérifs adjoints,
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moi et Buddy. En 58...
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En 57, je crois.
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Le shérif, à l'époque, c'était Charlie Wade.
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Charlie...
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Un shérif à l'ancienne,
genre 'l'oseille ou les pissenlits'.
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Il se sucrait largement sur tout
ce qui se gagnait dans le comté.
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On était ici, un soir,
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quand Jimmy Herrera était le patron.
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Ça a démarré devant un plat de tortillas.
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Cette bouffe de métèque me réussit pas,
mais côté pognon, ça va.
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Jimmy a sa cuisine pleine de wetbacks,
tous de sa famille.
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Ils prolifèrent comme des poulets.
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Et alors?
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J'épingle un muchacho dehors
sans papiers. Il a qu'à dire:
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Je travaille pour Jimmy Herrera.
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Un arrangement du genre
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'je lui gratte le dos,
il me lave le mien', tu piges?
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Ça sera un de tes encaissements.
Le 1er du mois comme le loyer.
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La voiture, Hollis.
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Pas question.
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Pardon?
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C'est tes affaires.
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Il y aura du bénef pour toi.
Je m'occupe de mes gars.
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C'est pas le problème.
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T'as des scrupules envers Jimmy?
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Demande-lui ce qu'ils prélevaient
comme mordida de l'autre côté!
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A Ciudad León.