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Le berger de ce mouton
est mort foudroyé et...
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On a appris la nouvelle à la télé.
Mon père le connaissait.
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Excuse moi, je vous l'ai pas
raconté. J'étais sous le choc.
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J'ai bien vu.
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Ne t'inquiète pas!
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La mort ne m'inquiète pas.
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J'ai parlé avec lui
avant qu'il meure.
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Il est mort deux fois.
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Oui, bien sûr.
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Comment ça?
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Ben, c'est difficile
à raconter au téléphone.
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Viens dîner demain.
Je ferai cuire ton mouton.
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Comme ça, tu nous raconteras tout.
Ça te dit?
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Et comment!
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Alors, passe à la maison
à 8 heures et demie.
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Je n'y manquerai pas.
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A demain!
Merci beaucoup, Angela!
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C'est moi qui te remercie.
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C'est pas foudroyant, comme goût!
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Il est juste un peu coriace.
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Pauvre Ulloa! Quelle histoire!
Mourir deux fois...
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Lui-même en était tout étonné.
Il se sentait traversé...
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d'un trou qui partait de là.
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La première fois,
il n'a pas dû mourir,
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puisqu'il a vu une route vide, non?
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Oui, oui.
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Il a dû rêver.
Je le connaissais.
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Il avait de l'imagination.
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C'était quelle route?
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Celle qui descend, sûrement.
Il y passait souvent.
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Lorsqu'on meurt pour de vrai,
on part toujours plus loin.
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Comment le sais-tu?
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Je sens que ta grand-mère
n'est plus ici-bas.
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Où l'ont-ils emmenée?
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Arrête, papa.
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Personne ne le sait.
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Je voudrais qu'on m'explique.
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Je ne peux pas continuer comme ça.