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Tommy...
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Ele é culpado?
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Ou não é?
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É nosso filho.
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Dawn!
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Precisas de fazer uma coisa.
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Trinta e cinco!
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Sessenta e seis!
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MarK, tens bingo!
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Eu cá devo ser o gajo
com mais sorte do mundo.
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Anos a fio a injectar-me
bem no meio duma epidemia,
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cercado por mortos-vivos...
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E nada, sou negativo.
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Já é oficial.
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Quando a dor desaparece é que
começa a verdadeira batalha,
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a depressão, a neura;
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sentimo-nos tão em baixo que
queremos dar um tiro nos cornos.