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¡Fuera!
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¡Sal de acá o te mato!
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Está bien.
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Está bien.
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Maricón.
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Anda, cocoliche. ¿Qué raza eres?
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Borracho de mierda.
No se puede tener parado.
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Quiere crear su propia ley.
¿Dónde cree que va?
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-¿De Dónde salio este?
-Está destruido.
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Buen tipo el patrón,
mostrándole la escopeta
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yo le hubiese disparado.
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-Tú si que eres malo, ¿eh?
-¿Bromeas?, un borracho así.
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Sírvanos otra copa, jefe.
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-¿Sólo una?
-Sí, y para mis amigos.
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¡Bastardos, hijos de puta!
Voy a buscar mi pistola.
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No me conocen.
No saben quién soy.
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Cuando la violencia te reclama
no hay que huir.
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Es cosa de hombres.
Debo actuar rápido y fuerte.
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Voy a mostrarles
la justicia de mi país.
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Se van a arrodillar ante
mi pistola, estos roñosos.
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No hay justicia sin venganza.
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Y como no soy un soplón
no voy a llamar a la policía.
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De mí depende hacer justicia.
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Pena de muerte para
los podridos, y sin apelación.
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Una bala en sus cabezas huecas
y dos parásitos menos.
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¡Mierda! Tengo que
controlar el cargador
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¡Tres balas!
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Una para el dueño.
Una para su hijo.
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Y la tercera para ese rubio puto
que me trató de borracho.
Hay que hacerse respetar.
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Tengo que apuntar bien
a los dos primeros.
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Nunca se sabe de dónde vienen,
pero esos negros no son de este país.
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Pero el padre tenía un crucifijo.
Tal vez sea gallego o portugués.
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Hay tantos que cambian de nombre
y de religión para infiltrarse aquí.