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Salut des égouts de New York
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qui avalent
ces morceaux de choix
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déversés
par les bennes des éboueurs.
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Non, je me couperai pas les cheveux.
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Salut du fond des fissures
des trottoirs de New York
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et des fourmis qui s'y tapissent
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et se repaissent du sang qui
s'écaille aux parois de ces failles.
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M. Breslin, ne croyez pas que
si je vous ai laissé sans nouvelles,
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c'est que je me suis endormi.
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Je suis toujours là, tel un esprit
qui rôde dans la nuit.
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Affamé, assoiffé, rarement au repos,
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toujours prêt à faire plaisir à Sam.
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J'aime mon travail,
le vide est maintenant comblé.
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Il n'arrêtera mon bras que
quand il aura eu son plein de sang.
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Dites-moi, Jim, que me préparez-vous
pour ce 29 juillet ?
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Ne sachant ce que l'avenir nous
réserve, je vais vous dire adieu.
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Ou du moins,
à ma prochaine sortie...
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où, j'en suis sûr,
vous reconnaîïtrez ma patte.
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Post-scriptum :
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Dites à la police
que je lui souhaite bonne chance.
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Qu'elle continue de creuser,
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qu'elle ne se décourage pas.
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Quelques indices
pour vous aider, peut-être.
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Le Duc de la Mort.
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Le méchant roi des feux de joie.
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Ne tirez pas !
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Dégagez ! Vous ne savez pas
que le Fils de Sam rôde ?
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Allez donc dans un motel !
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Les 22 disciples de l'enfer.
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John Wheaties, violeur,
étrangleur de petites filles.
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Dans leur sang, au fond du cloaque,
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I'oeuvre de Sam, calibre .44
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Le Fils de Sam.