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Só o Senhor sabe que micróbios
vivem no cu dum preto das dunas!
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Porque permites
que este pacóvio te siga?
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Ele cresceu num orfanato em Dallas,
não tem culpa de ser assim.
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Não digas isso às pessoas!
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Até podia ser de Joanesburgo!
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Não quero ouvir ninguém
dizer preto das dunas!
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O Capitão diz.
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Cabeça-de-toalha ou jóquei-de-camelo
servem perfeitamente.
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-Exacto.
-Peço desculpa.
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É difícil aprender este vocabulário
pro-saudita e anti-iraquiano.
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Arranjaste as fotografias aéreas?
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Onde é que as arranjaste?
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-O Chefe tem conhecimentos. . .
-Manda o Walter guardar a porta.
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Tira essa porcaria.
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Nunca cheguei a precisar deles.
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De dia não servem para nada!
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Sempre se vê alguma coisa. . .
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Vai lá para fora para o Chefe
traduzir o meu mapa.
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Está preparado
para trabalhar comigo?
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Sim, estou preparado.
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Óptimo, porque tenho
uma história incrível.
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-Estava no cu do tipo.
-Não foi bem assim.
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-Então como foi?
-Estava na pila.
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Tiveram de lho tirar com uma pinça.
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Um atlas de 10 páginas
com os bunkers de Saddam?
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Só que eram minúsculas, como
os brindes que vêm nos cereais.
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Tiraram-no do ouvido dele.
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-Que disse ele?
-Do ouvido.
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Talvez mesmo do nariz.
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-De que fala ele?
-Do nariz.
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-Em que parte do corpo estava?
-Deixe-me tratar disto.
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Estava cosido na nuca dele.
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Cosido na nuca. . .
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-Como se chama ele?
-Quem?
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O tipo que o encontrou!
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-Não posso dizer.
-Que se lixe!
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-Disse que podia!
-Não posso, agora não.
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Ele não sabe nada. . .
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Não sabe nada de nada!
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O tipo é das Forças Especiais
Francesas e pode ajudar-nos.
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-Pode?
-Sim, e é meu amigo,
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mas não fala ao pé de si.
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Oxalá não queira enganar-me. . .
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-Desta vez quero a história.
-Eu arranjo-lha.
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Têm de ser os bunkers de Saddam,
aqui entre Karbala e Nazaria.
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Que estará lá dentro?
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Segundo nos constou, Picasso,
Sony, Armani, Rolex.
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O Kuwait era a Beverly Hills árabe
e o Saddam pilhou-lhes tudo.