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Gab, hablé con mi madre.
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Todavía te llama mi novio.
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Es curioso.
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Todavía te llama así
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aunque ya no lo seamos.
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Nunca lo fuimos.
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Cualquiera del cole te dirá que sí.
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Era una fiesta y pensaba
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que le iban las chicas.
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Y me preguntaba porqué tenía
que dar el primer paso.
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Creía que era yo.
Le dije a mi madre que era gay.
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Quién lo iba a decir.
¿Te dije que es compositor?
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De eso hace mucho tiempo.
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-¿Sabes cómo me llamaba?
-Katherine...
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Chata. Estás chiflado.
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Me gustan las películas
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de James Bond, Octupussy...
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No quería que otros lo dijeran.
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Pero si era Gab, chata, chatita,
no me importaba.
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No me gustaba "chata".
¿Cómo te llamaban?
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El trompa.
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¿Bebías mucho?
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Gab escribe un papel
para mí en un musical.
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Canto todas sus canciones.
Tiene mucho talento. Es encantador.
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Ya no tengo ganas de escribir.
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Un día serás
como Lloyd Webber o Sondheim.
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Hace 8 años que escribo para un
estilo que se ha pasado de moda.
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Eres bueno.
Te gustan los musicales.
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Me gustaban.
Son falsos, tontos y estúpidos.
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No sé porqué sigo escribiendo.
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¿Escribes canciones?
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¿La música también?
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Sí.
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¿Y tocas el piano?
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¡Cantemos algo!
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No.
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Por favor. Una. Le gustará.
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No creo que a Mark le interese.
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Toca una.
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¿De verdad?
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Sí. Me gustaría oír una.
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¿Ves?