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Me pregunto quién tiene la culpa:
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el autor o su musa.
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- Era ficción, por supuesto.
- Por supuesto.
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- No está inspirada en la vida real.
- No, desde luego que no.
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Debería avergonzarse. ¡Explotar a estos
pobres cretinos con fi nes lucrativos!
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Esa no es nuestra intención.
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Era un circo de anormales para turistas
y curiosos.
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Charenton es un sanatorio,
no un circo.
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El teatro queda cerrado.
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¿Cerrado?
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Y en cuanto a su amigo,
el dramaturgo emérito del manicomio--
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Haré todo lo que esté en mi poder.
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Haga más, o tendré que informar
al Ministerio...
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que los pacientes, en efecto,
son los que gobiernan el manicomio.
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Bueno, espero que esté satisfecho.
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Ha cerrado nuestro teatro.
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No puede hacerme eso.
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¿Cómo puede ser tan egoísta?
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Sólo le mostramos un espejo.
Al parecer, no le gustó lo que vio.
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- ¿Qué diablos hace con mis plumas?
- No mantuvo su palabra.
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Mantuve mi promesa, no publiqué nada.
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Marqués, quizá, con el tiempo,
pueda ganárselas de vuelta.
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No puede-- Tengo todos los demonios
del infierno en mi cabeza.
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Mi única salvación es desahogarme
escribiéndolos con mi pluma.
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Pues pruebe a leer, en cambio.
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El escritor que escribe más
de lo que lee...
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es señal inequívoca de un aficionado.
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Tenga.
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Empiece con la Biblia.
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Está llena de alegría
y está escrita con más oficio.