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Disse a mim próprio que
precisava de pôr tudo de lado
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-a Emily, a Sara, o casaco furtado
e o cão morto -
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e trabalhar no meu livro.
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Começara por ser
um livro pequeno.
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Talvez com cerca de...
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...250, 300páginas.
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A sua magnitude
crescera entretanto.
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E a conclusão estava cada vez
mais longe.
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Mas o final estava presente,
eu sabia.
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Quase que o conseguia ver.
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James...
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Estou bem.
Perdi o equilíbrio, só isso.
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Fui eu quem o pôs no chão.
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Obrigado.
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Pensei que ainda era capaz
de engolir a língua ou assim.
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Deve estar mesmo
cheio de saudades dela.
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Ah, isto...
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Não, é o meu roupão de escrever.
Não era da Emily.
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Deve haver uma história
por trás disso.
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Há, mas não é muito interessante.
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Isso está tudo escrito a um espaço?
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Receio que sim.