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Il m'appelait et me les lisait.
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Il écrivait de beaux poèmes.
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C'est difficile d'en écrire
de beaux.
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Ce serait vraiment...
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sympa que tu me lises un poème.
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Tu veux bien?
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"Quand la lumière
s'éparpilla sur le sol,
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"un bref coup de tonnerre
nous sépara.
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"Si tes yeux avaient été d'eau,
ils n'auraient pas débordé.
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"Quand on éplucha les rêves,
la peau dessous était encore jeune.
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"Quand tout fut noir,
tu t'écartas du mot en disant:
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"Elle est là, la lumière.
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"Quand tu la voudras,
je serai là, à t'attendre.
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"Une paix évidente emplit tes yeux,
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"tout ça n'était pas différent,
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"tout ça était différent
tout en étant pareil.
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"Tes mains apaisées et satisfaites,
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"tu le fis sans effleurements,
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"tes mains étaient
tout autour de moi, rassurantes.
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"Autour de moi était le vide.
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"Au fil des heures, les couloirs
devenaient des cavernes.
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"Après le coin et en bas
des marches, elle était tapie,
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"la lumière,
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"toujours la lumière."
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Ça parle d'un type?
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Non.