Life Without Dick
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Hace poco, yo y Murphy
fuimos a un club exótico.

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- Por calientes, como los demás.
- Conocimos a un detective.

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- A un tarado llamado Rasmusson.
- Habló de su novia.

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- Llamada Colleen.
- Dijo que se iba a casar con ella.

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¿Qué?
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No lo relacionamos
hasta después de las 5 p.m.

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Y a esa hora salimos de trabajar.
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No parece sorprenderle
que Dick esté muerto.

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Sí estoy sorprendida.
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Pero estoy atónita.
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¿No es raro
que a un gángster...

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lo maten con su cuadro
y después...

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aparezca el cadáver de su prometido
entre la basura?

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Pero hay más.
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Encontramos muerto en el parque
a un vendedor de fregaderos.

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La bala que lo mató
es idéntica a la que mató a Dick.

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Aún no encontramos la pistola.
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Creo que tiene poderes especiales.
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No lo eches a perder.
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Ay, caray.
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Dos cadáveres. Una pistola.
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Por eso queremos
revisar su casa.

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Necesitarán una orden judicial.
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En cualquier asesinato,
siempre revisamos primero el sótano.

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Ahí ocultan a la víctima
los asesinos principiantes.

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- Es psicológico, como un entierro.
- Simboliza el infierno.

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Es como un entierro.
¡Miren, qué bien, una guitarra!

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Está desafinada.
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Será por el hoyo de bala
que tiene.

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Sí, será por eso.
Oye, tiene rastros de sangre.

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- Se limpia con vinagre.
- Yo la limpiaría con jabón.


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