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Nunca le escribo a mi madre.
Siempre hablamos por teléfono.
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Quizá por eso nunca dices
lo que piensas.
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No puedo decirle
lo que quiero, P.
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¿Cómo podría decirle
realmente lo que siento?
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Ni en una carta.
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Digo, como,
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''Querida Mamá, te odio.
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Por múltiples razones.
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La más reciente fue que no dejaste
de hablar de mis dientes
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en Pascua frente a todas
tus amigas desagradables.
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Quieres que yo sea
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tu hija adolescente perfecta,
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y que crezca para ir
a bailes de caridad
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y ser la concubina
de algún banquero.
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Como tú.
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Pero la verdad es...
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que soy como adicta a ti.
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Como al chocolate.
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Siempre quiero estar
a tu alrededor.
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Soy como un perrito estúpido,
y tú no dejas de patearme
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en los dientes
con tus palabras,
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y tu tono.
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Y a veces...
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No sé. A veces desearía
que estuvieras muerta.''
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Ruge más, Victoria.
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No puedo creer
haber dicho eso.
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Mi madrastra siempre habla de mí
cuando estoy allí.
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Odio eso.
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La odio a ella.
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Creo que tiene celos
de mi cercanía con Papá.
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La mamá de Tori
le tiene una envidia insana.
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Me da escalofríos.
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¿Por qué me tendría envidia?
:20:38
¿Qué?
:20:45
Mary,
aún no has hecho tu carta.
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Ella murió hace tres años.
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Lo siento.
:20:59
No, está bien.