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Está bem.
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Não sei o que houve. É problema
de memória. Conheço voce?
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Não, mas sou um tira.
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- Ainda respira?
- Não sei. Talvez.
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O que diabos estavam
fazendo aqui?
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Não me lembro.
Tenho esse problema...
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Espero que não seja grave
como o dele. Está morto.
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-Lenny! Essa droga mata!
-Lembrou de mim agora?
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- Voce é um tira.
- Sim! E o ajudei a encontrá-lo!
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Levante-se! Levante-se!
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Lenny, voce entendeu mal!
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Quem é ele?
Ele me conhecia!
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Claro. Estuprou sua esposa,
ferrou sua cabeça.
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Mentira!
Não foi ele.
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O nome dele é James F. Grants.
John G. Veja nas suas tatuagens.
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- Pra que ele trouxe os 2OO mil?
- O que?
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-Pra que?
-Falei que eu tinha anfetamina.
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Jimmy é o seu homem. Achei que
podíamos também faturar algum.
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- Como ele me conhecia?
- Discount Inn.
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O cara da recepção contava a ele
se alguém aparecia lá xeretando.
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Ligou logo que viu voce
fotografando o lugar.
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- Voce está me usando.
- Não! Metade é sua!
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Ele sabia do Sammy!
Por que eu contaria a ele?
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Voce conta a todos sobre Sammy.
Todos que ouvem.
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Lembra-se do Sammy?
Lembra-se do Sammy Jankis?
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A história fica melhor
cada vez que voce conta.
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Mente pra voce mesmo pra ser feliz.
Tudo bem, todos fazemos isso.
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E daí se há detalhes
que prefere não lembrar?
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- Que diabos está dizendo?
- Não sei.
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Sua esposa sobrevivendo ao ataque.
Não acreditando no seu distúrbio.
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O tormento... dor e angústia
consumindo-a por dentro.
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A insulina.
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Esse é o Sammy, não eu.
Contei sobre o Sammy.
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Sim, como conta a voce
mesmo repetidas vezes.
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Condicionando-se a lembrar.
Aprendendo pela repetição.
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Sammy deixou a esposa
se matar e foi internado.
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Sammy era um trapaceiro.
Um impostor.