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Espere su turno.
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Sí, señora.
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Señora,
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no voy a ser profesor de lengua.
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Pero sé para qué estoy aquí.
Para ser piloto.
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No se pelea con manuales,
los instrumentos no pilotan.
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Sientes el avión
como parte de tu cuerpo.
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Según el manual, si leo mal
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no puedo ser un buen piloto. Según
el expediente, soy el mejor piloto.
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Señora...
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por favor.
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No me quite las alas.
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Me sentí fatal.
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Evelyn, ve al puesto
número tres.
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No tuve elección.
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Le aprobé.
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Y entonces,
vuelve ese piloto.
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-¿Eres recluta?
-Sí.
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¿"Sí"? Muchacho, soy oficial.
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-Lo siento, señor.
-Dame ese expediente.
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-Descanse.
-Sí, señor.
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-No le he dado las gracias.
-Bájese los calzoncillos.
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¿Así?
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Así está bien.
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Tenía un trasero precioso.
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No tenía por qué aprobarme,
pero lo hizo. Lo entendió.
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No me ha dado las gracias.
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Gracias.
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De nada.
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¿Por qué lo hizo? Simple curiosidad.
Ahora es Vd. mi heroína.
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Mi padre era piloto. He visto
lo que ocurre cuando un piloto
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pierde las alas.
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Entonces, su padre
también es mi héroe.
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De hecho,
en mi calidad de oficial,
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es mi deber salir esta noche
con la hija de mi héroe.
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¿Demasiado profundo?
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Creo que hasta el hueso.
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Qué mala eres.
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¿Hay alguna posibilidad
de que...
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ya sabe, llegue a gustarle?
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¿Cómo lo ha adivinado?
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No nos han enseñado a reaccionar
ante sentimientos como éste.